elOjoRojo

Niña en la nieve. Veo una niña deslizándose en la nieve, una nena que sonríe al deslizarse.   Es la nieve de un volcán y tiene piedras, pero esta niña ríe a carcajadas.   Es tan feliz que baja varias veces, y va de largo.   Tan largo que unos hombres rusos, cosacos, la reciben al final desde su carro,   y al verla retorcerse de felicidad entre las piedras,   ríen. Ríen y riendo de felicidad, arrancan.

Zapatos viejos. Estoy tan cansado de dar explicaciones... Hay una garantía en mis zapatos viejos, una garantía que se queda a la entrada, por si acaso. Todo es falso. Aparte, estoy cansado. Que se vayan todos. Al final, la exigencia vino de una idea propia, y esta angustia de deber es tonta.

Tablatura para laúd. Tenía recelo a dar un paso, pero lo di y todo parecía un engaño.   Qué ridícula es la culpa reflejada. Una culpa infame, innecesaria.   Las palabras son burbujas del laúd de mi memoria. Las palabras no se fijan en el tiempo. Son bruma, bruma de pereza inagotable. Sin embargo, la emoción está fijada a mi pesar.   La emoción controla las palabras: Tenía terror de dar un paso, pero lo di,   y pareció que el mundo recuperaba su sentido.   En el fondo, sin embargo, escarbadas y fuera del baúl,   las palabras habían sido profanadas, y en los tristes papeles yacían   feas, azules y leídas por niños. Y yo allí, solo, las hallaba.   Con angustia, impotente, las miraba:   mis palabras, mis papeles y el baúl ausente,   sobre un escritorio inexistente...

Next time I dreamt I saw you arriving i was concerned preoccupied  You walked drunk sideways as if you were happy  But I knew something was wrong Your smile was there  it was a forced smile as in nightmares I ran towards the court where your girlfriends faked to help you and I knew I was wrong I felt crazy disappointed when I knew it wasn't sorrow but pure pain, pain unrelated to my longing But just plain pain lurking in the winds of a poisonous aurora surrounding you I felt almost sorry but my heart was warm with care and tenderness Then I leaved and walked out and disappeared remembering my futile concern and it's foolish, imaginary origins...

I knew I was dreaming So I grabbed a match box I didn't know what to do with it Two bugs came right away, small white phantasmal But I rejected them with a sigth They became the sound of a fly by my ear unbearable I wanted to control it it was impossible I couldn't wake up several times Then you were there and I couldn't believe it, cause it seems I've been dreaming about you My dream became palpable I was thrilled I had little terror of beings (I saw one very close) I always try to fly or move fast in space when I know I am dreaming 'tis a  dream that won't dissolve nor get me desperate It was almost you but you have seen me so much you didn't want to know nothing I came close in the crowd and reached the crew (they were filming something) but you ignored me and went away Organizing the matches would be the proof of my complete dominion over the dream  I wanted to wake up before It was confusing there was a bed and broad spaces with always-high ceilings Now...

Aratinga canicularis –Tengo un perico verde. La niña me había dicho esto para romper el hielo, para acercarse. Le pregunté si su perico verde tenía la capacidad de hablar. Me respondió enseguida que no medía más de diez centímetros y que aún era muy chico, pero que tenía también plumas rojas y amarillas. No entendí del todo su respuesta e imaginé un gorrión enano al que hubieran torturado con óleos o acuarelas. La brusca imagen que imaginaba aumentó mi curiosidad, al principio nula. —¿Tiene el pico en forma de gancho? —le pregunté. Mi pregunta trataba de confirmar si verdaderamente se trataba de un perico, o solo de algún gorrión desafortunado al que pintaron de colores para que llamara la atención de los niños. –Sí, como de un armador tiene; pero es azul y rojo, y negro también. –¿El pecho de qué color es? –Amarillito es, y azul… Hubo un silencio. La niña repetía una y otra vez los colores que le venían a la cabeza, y me pareció que su relato no era sino una excusa para intercambiar p...

A veces el mundo debe inclinarse para sentirse recto. elOjoRojo. S ueño que sueño en la tarde hasta que despierto Sueño en desorden que despierto llegas Sueño entre cantos de gallos trasnochados, cerca del mar que estoy en mis montañas. Sueño que la noche es más limpia que lo negro, sueño el cielo sin atmósfera. Sueño un parque abandonado en los potreros, el mal humor serrano. Y al despertar dentro del sueño encuentro que no estoy soñando, que el cielo debe ser así, morado. Y veo nebulosas rojas y rosadas que se mueven a lo lejos veo aeronaves como luces que despegan... veo estrellas voladoras que atraviesan... Veo el este intacto y el oeste iluminado de astros desconocidos, veo corrientes azules y eléctricas inmensas... El cielo debe ser así, tan vivo, tan cercano. Este cielo violento, apocalíptico y calmado. Los rostros de mi sueño han sido trastocados, y con ellos el tuyo... Los rostros que en mi sueño hoy he aceptado. Despierto vi a mi abuelo regresando, su cabello una cola de cab...

Confeti  Los discursos terapéuticos han dejado mi mandíbula desencajada, mi lengua seca, mi frente demasiado ancha. Los discursos trepidantes y violentos De los que huyo espantado. Yo siento que ensucio el lugar de las palabras Con listas útiles y con anotaciones. El lugar de las palabras Es este lugar de tiempo infame, Este lugar insincero donde se agolpa Un torrente efímero… Pero hoy rechazo el silencio Y la mesura y el orden y la calma y el silencio… Y arrastro ciegamente ante mí al sentido. Y el sentido sangra…  Y sangra papel de color blanco  que flota y que gira, Que cae y que brilla, Como una lluvia de tiras, Como una lluvia de tiras de papel  de color blanco.

Odumodneurtse (1998) Rogelio López Cuenca. Nerja, Málaga, España. Camino al borde de una quebrada inverosímil. Parece que se hundiera lentamente a mi lado, poco a poco, alejándose. El pantano oscuro que se esconde en ese piso brilla y a la vez es acre, café, húmedo. Yo doy algunos pasos, indeciso. Camino despacio y veo hundirse imperceptiblemente la quebrada de fango. Pienso en los sapos, en su ausencia extraña. La mudez del instante me presiona el pecho y anhelo el croar pausado, infinito de los sapos. ¿A dónde se han ido? ¿Qué extraño designio les ha prohibido croar? Hay frío. Desciende una niebla espesa pero transparente. La noche es igual a sí misma pero parece que se aferrara la tarde, y el rumor de las criaturas nocturnas, los fantasmas, las visiones de la bruma están ausentes. Me hace falta el terror. Una paz ficticia reina en el espantoso espacio que transito. El Tiempo se esconde como en Comala, pero los fantasmas de las casas y el pueblo se han perdido, han ido a parar lejos ...